C'è qualcuno?

Quante volte, bussando alla porta, ho pronunciato queste parole.
Quante volte mi sono lanciata, con la mia bicicletta, o il mio "ciao" rosso fiammante, per le vie della campagna, a fare raccolte viveri per l'oratorio, a distribuire volantini, a invitare a qualche evento.
Caricavo scatole, persone, e via, senza paura, a suonare campanelli o a battere pugni su porte cigolanti di vecchie case di campagna.
E ogni porta aperta, un sorriso, qualche convenevole.
Che poi, qualche volta, diventava un po' di più, diventava uno scambio di parol; che poi, spesso, diventava il ricordo della propria storia tramite la voce di qualche abitante un po' più datato di me.

Oggi, ogni giorno, nel mio lavoro è così.
La mia vita è rimasta segnata, dolcemente, da questo modo così brusco e così invasivo di incontrare persone. Ogni giorno, la maggior parte del tempo che passo è così.
Ascolto storie, racconto la mia.
A pillole, a volte amare, a volte più leggere e facili da mandar giù.
A suon di lacrime, di voglia di tapparmi le orecchie e di smettere di guardare.
Con la voglia di farne altre mille, di domande, ma con la consapevolezza che serve pazienza, per ascoltare. Serve spazio.
Spazio reale. Non virtuale.
E allora, appena la tecnologia fa sentire i suoi tentacoli, esco a camminare, a guardare il mondo che mi circonda e ad ascoltarne i suoni.
Lascio vagare lo sguardo sui dettagli attorno a me, perché mi riempiono di passione, di curiosità.
Perché incontrare persone e iniziare una conversazione, chiamare col cellulare per farsi due chiacchiere, aspettando un treno o il proprio turno in fila, sono ancora metodi che preferisco al semplice uso, patologico ormai, di messaggi istantanei e capaci come poche altre cose di lasciare sospeso il fiato per interi minuti se non ricevono risposta nel più breve tempo possibile.

Ed ecco qui, la domanda ritorna...

C'è ancora una persona capace di alzare gli occhi e vedere, per caso, un falchetto volargli sopra la testa, o un airone maestoso fermo in mezzo ai campi?
C'è ancora qualcuno capace di piangere per una luna piena gialla, per un arcobaleno sbiadito, per un albero appena germogliato?
C'è ancora chi sa ascoltare una storia senza farne uno slogan, senza strumentalizzarla, ma semplicemente accogliendola, per poterla restituire un giorno a qualcun altro?

C'è ancora qualcuno oltre lo schermo?